Тишина, вышитая звоном колокольчиков. Горы, укутанные в облака, как монахи в шафрановые одеяния. Здесь воздух дрожит от мантр, а сосны шепчут истории древних свитков.
Тропинки ведут сквозь облака — к храмам, где светильники не гаснут, а молитвенные флаги с треском рвутся в небо, унося благие пожелания выше Гималаев. В переулках пахнет имбирным чаем и благовониями, а закаты растворяются в медитациях, окрашивая снежные пики в золото и пурпур.
Дхарамсала — не место на карте. Это мост между мирами, где в каждом камне живёт эхо молитвенных барабанов, а звёзды учат дышать глубже. Приходи сюда не за ответами, а за тишиной, которая звучит громче любых слов.
В подмышке у Бога,
Лежит, нарисована пылью и ветром, дорога.
Дорога в Большую страну.
Где горы и сосны всегда заслоняют метели.
Страну, про которую в детстве мы знали и пели.
Когда отходили ко сну.
Ступени наверх становились ступенями в завтра.
Мы рвали на части такое больное пространство,
Пытаясь нащупать Творца.
Смывались с листа и гуашь, и хваленое масло —
Но мы рисовали, в попытке хоть чуть оправдаться,
За Путь, что пошел не туда.
Гранитное солнце светило стальными ночами.
Напутав с веревками, мы на коленях качали
Зеленый и трепетный, тонкий росток бытия…
Под куполом вечно пустого и теплого Неба,
За облаком, в виде большого и пухлого хлеба.
Мы тихо искали Творца.
Затем, чтоб закрыл постоянные мелкие тяжбы.
Взъерошил нам волосы, мигом покончив все дрязги.
Горбушку бы черного дал и немного винца…
Но дело Мессии спасти, а отнюдь не погладить.
И мы остаемся один на один с этой вязью.
Под тонкую песнь скворца.
От сердца до сердца, рисуя алмазом дорогу,
Надеемся только на волю уснувшего Бога.
И чуточку на Небеса…
Как хочется петь во весь голос, леса обнимая.
И тонкой, как волос тропинкой, от края до края
Ступить. От стены до Добра
Дорога простая. Но нужно поверить в участье.
И дому с оранжевой крышей отдать крошку счастья.
Отдать, что кипело вчера.
Тугого и дерзкого ветра, пусть крылья расправит.
Рубить вверх ступени — работа наверно простая.
Когда больше нечего ждать.
И масла в лампаде, и каплю воды на запястье…
Сегодня мы снова уходим на поиски счастья.
Забыв напоследок сказать
Тому, кто был важен. О том, что любовь безгранична.
Попробуй закрыть эту книгу последней страницей.
Попробуй с конца всё отдать.
Филипп Лебедев
24 марта 2025