Добрый вечер.
Я хотел написать большой пост, поразмышлять на тему: почему в той или иной момент жизни к нам приходят стихи. И как различно восприятие одного и того же Слова солнечной юностью и сейчас. А потом понял, что это совершенно не важно. Сердце, как радиоприемник, настраивается на ту волну, которая звучит внутри. Главное, чтобы эта волна была. Главное, чтобы пела.
Сегодня день памяти Иосифа Бродского. Поэта, Стихи которого звучат во мне последние лет пять практически без перерыва. То строгой, то ироничной нотой. То взлетая к Небу, то затягивая в черную воронку Космоса, они слышатся в шорохе шин и шепоте деревьев. Прорываются сквозь рокот волн и молчаливую музыку заката…
Стихи Мастера. Стихи Гения. Стихи Поэта…
Все это было, было.
Все это нас палило.
Все это лило, било,
вздергивало и мотало,
и отнимало силы,
и волокло в могилу,
и втаскивало на пьедесталы,
а потом низвергало,
а потом — забывало,
а потом вызывало
на поиски разных истин,
чтобы начисто заблудиться
в жидких кустах амбиций,
в дикой грязи простраций,
ассоциаций концепций
и – среди просто эмоций.
Но мы научились драться
и научились греться
у спрятавшегося солнца
и до земли добраться
без лоцманов, без лоций,
но – главное – не повторяться.
Нам нравится постоянство.
Нам нравятся складки жира
на шее у нашей мамы,
а также наша квартира,
которая маловата
для обитателей храма.
Нам нравится распускаться.
Нам нравится колоситься.
Нам нравится шорох ситца
и грохот протуберанца,
и, в общем, планета наша,
похожа на новобранца,
потеющего на марше.
Иосиф Бродский