Доброе утро, друзья.
Давно хотел поделиться с вами одним стихотворением. Но как-то выбивалось оно из общего ряда. Но, неожиданно оказалось, что сегодня Международный день кино. Более того, сегодня «Важнейшему из искусств», как метко назвал кинематограф Владимир Ильич, исполняется 129 лет. Возраст вполне почтенный.
Я с детства любил кино. Дедушка, уже на пенсии, играл в оркестре в кинотеатре. Были такие раритетные очаги культуры, в которых перед сеансами играл классический джазовый оркестр и певица в платье до полу, чем-то похожем на портьеру, красиво пела популярные песни. Столько лет прошло, а поход в кино для меня праздник. Такая церемония, родом из детства. С обязательным мороженым (не то мороженое) и просмотром художественного фильма (не те фильмы нынче). Конечно, не хватает стрёкота киноаппарата и пылинок кружащихся в луче. Я тогда любил смотреть кино с балкона, одновременно находясь во многих измерениях. Сверху можно было видеть зрителей, любоваться волшебным лучом киноаппарата, и, наконец, смотреть сам фильм. Это было настоящее пять D. Волшебство. Магия. Картинки из луча…
Одним из долгих зимних вечеров мы обязательно поговорим о кино. У меня для вас в запасе есть ещё одно прекрасное стихотворение. А сейчас хочу вместе с вами почитать Дмитрия Быкова. Стихотворение связано с кино, пожалуй, только местом. Но, как мне кажется, этим и интересно.
Кинозал, в котором вы вместе грызли кедрач
И ссыпали к тебе в карман скорлупу орехов.
О деталь, какой позавидовал бы и врач,
Садовод при пенсне, таганрогский выходец Чехов!
Думал выбросить. И велик ли груз — скорлупа!
На троллейбусной остановке имелась урна,
Но потом позабыл, потому что любовь слепа
И беспамятна, выражаясь литературно.
Через долгое время, в кармане пятак ища,
Неизвестно куда и черт-те зачем заехав,
В старой куртке, уже истончившейся до плаща,
Ты наткнешься рукою на горстку бывших орехов.
Так и будешь стоять, неестественно прям и нем,
Отворачиваясь от встречных, глотая слезы…
Что ты скажешь тогда, потешавшийся надо всем,
В том числе и над ролью детали в структуре прозы?
Дмитрий Быков