Доброе утро, друзья.
Перефразируя Анну Андреевну Ахматову — когда б вы знали, из какого снега растут стихи…
Вчера утром я возвращался в Город. Представьте, вот так едешь по дороге, и вдруг ощущаешь, что стихи стучатся с той стороны стекла. Из языческой круговерти снежинок, из-под мохнатости еловых лап, низко свисающих над тобой. Стекают с белесого неба, за которым, если оторваться от земли и пробить облака, обязательно светит рассветное солнце. Во всю ширь… И вот уже кто-то, не ты, другой, выше и светлее, перебирает пальцами клавиатуру, как будто играет неземную мелодию. Мелодию нового стихотворения. И ты (или не ты) уже не поспеваешь за ним. Аданте переходит модерато, модерато в аллегро, аллегро в виво…
Внезапно всё обрывается, ты (уже ты) оказываешься перед белым листом, на котором в столбик идут строки стихов. Твоих стихов…
Снег не рифмуется с дорогой.
Колеса оставляют след.
И набежавшую тревогу
Ветвями стряхивает лес.
Лес не рифмуется с закатом,
Поскольку солнце в облаках-
В голубизне такой крылатой,
Скрывает свой небесный знак.
Знак не рифмуется с движеньем.
Снежинки бьются о стекло.
И по законам отраженья
Мы тихо смотрим сквозь окно.
Окно рифмуется с простором.
Простор рифмуется с зимой.
На белой скатерти которой,
Накрыт сегодня пир горой.
Скользит невидимое солнце.
Грядет невидимый рассвет.
И рифмой, что к зиме даётся,
Ложится на дорогу снег.
Филипп Лебедев
16 декабря 2024