Добрый вечер.
Закончилась трудовая неделя, и значит завтра выходные. Сегодня, в нашей рубрике «Жизнь замечательных Людей в стихах замечательных Поэтов» я хотел бы поговорить о прекрасном авторе Роберте Льюисе Бэлфуре Стивенсоне (1850-1894). Он родился 13 ноября. И пока ноябрь ноябрь не закончился, мне бы хотелось его вспомнить его стихи. Но о них позже. А сейчас я хотел бы поговорить о биографии великого Путешественника, и автора «Острова сокровищ» и «Мистера Хайда…». Хотя я больше люблю «Принца Флоризеля». Всегда, когда читаю, перед глазами стоит Олег Даль. Впрочем, это совсем другая история.
А наша история, конечно, о любви. Несмотря на тяжелую болезнь легких, Стивенсон вел очень активный образ жизни. В возрасте 26 лет, совершая большое путешествие на байдарках по рекам Бельгии и Франции,встретился с американской писательницей Френсис Осборн. Эта замужняя женщина, бывшая старше Стивенсона на десять лет, увлекалась живописью и поэтому находилась среди художников. Она стала Музой писателя на долгие годы, а её дети помощниками и соавторами некоторых произведений. Влюбленные расстались. Но, через 3 года Стивенсон получил письмо о возможной тяжелой болезни Френсис. Писатель незамедлительно отправился в Америку. Не найдя возлюбленную в Сан-Франциско, долго колесил по просторам Штатов в её поисках, и, наконец, нашел. Всё закончил ось, как в кино. Они поженились и жили счастливо на острове Самоа, до самой смерти Писателя и Поэта. Аборигены проложили тропинку до их дома и назвали её «Тропа любящих сердец». А когда Стивенсона не стала, подняли его тело на вершину горы, возвышающейся над островом, где и похоронили. И на плите выбили два четверостишья из его стихотворения «Эпитафия»:
«Под ширью небес, где звезда высока,
Пусть примет меня гробовая доска,
Я радостно жил, и смерть мне легка,
Последний наказ мой таков.
Выбейте стих на могиле моей:
Здесь он лежит по воле своей,
Домой воротился моряк из морей,
Охотник спустился с холмов.»
Так закончился Путь романтика и путешественника, прекрасного Поэта и Писателя.
Про его историю нам рассказывает стихотворение Олега Митяева, которым я с радостью хочу поделиться.
Чудесного вечера пятницы, друзья.
Обман вполне оплачен и оправдан,
И очень трудно было не соврать.
А нам теперь где вымысел, где правда,
Где бред, где явь — вовек не разобрать.
Сквозь ковш Большой Медведицы прозрачный,
Сквозь ветки яблонь в белых лепестках,
Не разглядеть, и надо однозначно,
Читать, что пишет автор на листках.
А он напишет про все на свете,
Про совпадения из наших снов,
И мы поверим, совсем как дети,
Как в наваждение в порядок слов.
Запахнет морем и эвкалиптом,
Густым настоем индейских трав.
Ах, как же сладко читать запоем,
Покой за это и сон отдав.
Итак, она — жена давно чужая,
Плывет с другим к далеким берегам.
И новый свет, корабль принимая,
Не знает, кто прибудет по следам.
Угрюмым утром, больной и слабый,
И что случится — не угадать.
Ему б лечиться, и вечной славы
У всех шотландцев не отнимать.
А он в коросте и в лихорадке,
Превозмогая сезон дождей,
Все что-то пишет в своей тетрадке
Про честь и храбрость цветных вождей.
И вот, покуда дождь на крышу сыпал,
Из ожиданья, как из сундука,
Вдруг буквой i костыль у Флинта выпал,
А вместе с ним и книга на века.
А по-другому и не бывает,
Из настоящих своей беды,
Выходят сказки, в которых тает
Чужое горе, как будто льды.
И не мешайте ему скитаться
И заблуждаться на всякий счет.
Когда допишет, то, может статься,
Что так и в жизни произойдет.
Распустит ночь серебряную пряжу,
И нитями на волны упадет.
Она придет по утреннему пляжу,
Оставив дом, сама к нему придет.
А что греховно, и что духовно,
Запишет кто-то — не нам судить —
В реестре судеб, но в девять ровно
Он их в то утро соединит.