Добрый вечер, друзья. Есть стихи, после которых хочется говорить тише. Не потому что они слабые, а потому что в них уже звучит такая глубокая тишина, что не хочется её спугнуть. Вот у Волошина именно так.
Открываешь книгу - и будто выходишь из душной комнаты на берег. В лицо дышит сухой ветер, пахнет нагретой полынью и солью. И ты вдруг чувствуешь себя очень маленьким и очень спокойным одновременно. Его строки не лезут в душу, они её просто расширяют, делают просторной, как крымская бухта на закате.
Коктебель у него - не просто место на карте, а какое-то изначальное состояние мира. Кажется, что эти стихи написаны не чернилами, а самой землёй: окатанной галькой, спекшейся глиной, морщинами гор. Когда читаешь их, кожей ощущаешь, что ты гость здесь, что эти камни древнее любой человеческой тревоги. И от этого становится легко.
Там нет суеты. Есть мерный ритм - как прибой, который веками обтачивает берег. И всё мелкое, навязчивое, больное - отступает, становится почти прозрачным.
От его стихов остаётся послевкусие, как от долгого взгляда на море. Чувство, что жизнь глубже и тише, чем нам обычно кажется. Волошин навсегда подарил нам этот способ. Своими стихами и картинами.
Сегодня у прекрасного певца Крыма день рождения.
Священных стран
Вечерние экстазы.
Сверканье лат
Поверженного Дня!
В волнах шафран,
Колышутся топазы,
Разлит закат
Озерами огня.
Как волоса,
Волокна тонких дымов,
Припав к земле,
Синеют, лиловеют,
И паруса,
Что крылья серафимов,
В закатной мгле
Над морем пламенеют.
Излом волны
Сияет аметистом,
Струистыми
Смарагдами огней...
О, эти сны
О небе золотистом!
О, пристани
Крылатых кораблей!..
Максимилиан Волошин