Здравствуйте, друзья. Она была девочкой девяти лет. Писала стихи, которые взрослые называли гениальными. Она в них жила, наверное. Потому что в обычной жизни не получилось.
Я не знаю, что там случилось. Никто не знает. Просто иногда люди приходят такими - слишком открытыми, без кожи. Им больно от всего. И они уходят рано.
Нам остались только строчки, которые она написала в детстве. Короткие. Простыми словами. Про солнце, слёзы и про то, как страшно.
Читаешь и думаешь: если бы её кто-то просто обнял тогда. Но обнимали, наверное. Просто объятия не спасают, когда внутри всё болит.
Не герой. Не символ. Просто Ника. Написала стихи. И всё.
Сегодня день памяти Ники Турбиной.
Кто я?
Глазами чьими я смотрю на мир?
Друзей? Родных? Зверей? Деревьев? Птиц?
Губами чьими я ловлю росу,
С упавшего листа на мостовую?
Руками чьими обнимаю мир,
Который так беспомощен, непрочен?
Я голос свой теряю в голосах
Лесов, полей, дождей, метели, ночи...
Так кто же я?
В чём мне искать себя?
Ответить как всем голосам природы?
Ника Турбина